Getrocknet

Ich glaube der schlimmste Tag in diesem Jahr war der, wo ich mir die Schulter verrissen habe in der Früh; wenige Tage davor hatte ich den großen Zehennagel verloren, nachdem ich mir im Grunde selbst die massiv schwere Holzplatte auf den Fuß habe fallen lassen. Gastritis hatte ich wahrscheinlich, darunter und daran zu leiden, immer noch und fühlte mich also innen und außen auf fast allen Ebenen grässlich, körperlich. Das galt es zu ignorieren. 

Wir sind daher herum gelaufen 

auf den Markt, wo es keinen Brunnen mehr gibt; zum Otto in den Keller gegangen und haben alte, verstaubte Sachen angeschaut, die ich so gern hab, du weniger. 

Auf die Höhe gefahren, die mit den Bäumen und dem Haufen von gefällten Bäumen oder niedergesägten wahrscheinlich, die mich immer an einen Elefantenfriedhof erinnert haben. 

Den Baum, bei dem ich oft an das Wort Archetyp denken musste, weil ein anderes du das gerne verwendest hast. Also der wie aus dem Bilderbuch auf gut erste Sprache, den haben sie jetzt auch platt gemacht;
nur noch das Gestrüpp drumherum erinnert sich. 

Du fütterst die Krähen und achtest darauf, dass sie alle etwas bekommen, mit dem Brot, das wir gemeinsam mit der getrockneten Ananas essen; ein komisches Menü. 

Es ist kalt und windig, meinen Kopf kann ich nur um ein paar Grad und sehr langsam drehen bis es im Nacken schmerzt. Die Sonne scheint,
es ist eigentlich ganz fein dort oben. 

Wenn ich Notizen mache 

mache ich sie so, als würde sie jemand lesen, mir

über die Schulter schauen, gelegentlich auf die Finger klopfen

Dieses Gefühl verstärkt sich, wenn tatsächlich jemand neben mir steht

Frei vom Herzen sprechen, sich los

drauf los

Es geht dann nicht los, der Fließtext

stockt

Immer schon geht sie durch den Kopf, die Schere 

wie ein Schreibmaschinenband, das sich in der Mitte trennt, beim Drehen

schneidet sie durch die Schleife vom Geschenk
das Band an der Klinge entlang

auf dass sie sich möglichst ewig ringle 

am meisten

um sich selbst sich
um den Hals

Und die Umlaufbahn 

in welche Richtung sich wer

weiß ich auch nicht. 

Ich sollte eine Fortsetzung schreiben; immerhin orientieren sich die Intervalle, die Auszüge, die Exzerpte an den Begrenzungen, den halbwegs beliebig, halbwegs voller Liebe gesetzten Punkten, die sich an Personen, Plätze und Dinge heften; Peoples, places, things. Also eigentlich meine ich Menschen, Räume und Sachen, gibt nur wieder halb so viel her, was die Buchstaben betrifft. Wie Scrabble nur mit Initialen und / oder Doppelnamen, Bindestrich.

Hinplanen auf etwas, wo ich dann mein Leben hineinschütten würde; nicht verschütten und nicht zuschütten. Mir ist nicht etwas dazwischen gekommen, ich habe mir selbst eine Falle auf gestapelten Honigtöpfen gestellt und der Strick hat mich Sohlen über Kopf den Ast hinauf gezogen, wo ich jetzt hänge mit verschränkten Armen. 

Auf den Geschmack komme ich