Siebenschläfer

Du kannst deinen eigenen Weg gehen
und ich werde meinen eigenen Weg gehen
und wir können den Weg gemeinsam machen
und wir können eine gute Zeit haben
für die Zeit, die wir uns nehmen
und wir können uns an geschätzten Mitten, an offenen Enden und an mit Fransen besetzten Anfängen treffen
mit grob geschätzten Mitteln gerade so bare Enden treffen machen, Fäden zusammen fassen,
an einem Strang ziehen,

gerissene Stricke am fallenden Wasser

mit Bestimmtheit, gemessenen Schritts
der Saum

zwischen den Wänden herumtollen
und dabei furchtbar laute Geräusche machen hinter den Tapeten

wir können uns am Delta sehen zwischen Armen und Armen und hoch gestreckten Armen,
wir können uns durch den Nebel erahnen wie Schatten von Schatten von Schemen
wir können uns im Regen im Dunklen aus den Augen verlieren
in unsere nachtesten Farben gekleidet
und wir können unsere Augen zumachen in der Sonne
in unseren tageslichtesten Kleidern

und wir können uneindeutig bleiben und uns trotzdem gut finden,
einander gut
finden.

Wie eine heiße Kartoffel

Es gibt eine Tür. Und dahinter liegt natürlich eine Angst
zwischen den aufgeschichteten Tellern und den ineinander gestapelten Tassen. Sie liegt dort bequem, sie liegt auf, sie steht nicht
Sie ist kein zergatschtes Gemüse am vom Fett verschmierten Boden, sie lauert nicht im klappernden Zwischenraum von Häferl und Untertasse, sie fließt eher langsam in den von runden Löchern geprägten Abfluss. Manche von ihnen sind selbstverständlich verstopft von Zwiebelschalen und anderen Abfällen, es gluckert
Und über diese sich verflüchtigende Angst will ich schreiben.
Inzwischen fürchte ich mich nämlich gar nicht mehr, dass du mich fallen lässt wie ein eben erst in brodelndem Wasser gekochtes Lebensmittel. Stattdessen schälen wir es gemeinsam und verbrennen uns die Finger dabei. Vielleicht hat sich die Angst auch förmlich in Luft aufgelöst und ist mit dem Wasserdampf aufgestiegen, hat sich später an der Oberseite von Stauräumen in der Küche auf den Zeitungspapieren abgesetzt; Für die Zukunft, eine Notiz: die hat sich abgesetzt, ist durchgebrannt wie ein Glühbirnenfaden und eine Person, die doch nicht heiraten will, zwei in einem. Ich lerne, wie auch du, nie daraus, dass die Herdplatte heiß ist und was das bedeutet. Ich koche.

Die Angst, die immer bleibt, ist natürlich die, sich mit sich selbst auseinandersetzen zu müssen und den durchgebrannten Sicherungen und den Sedimentschichten von verdrängtem Biomüll. Und gleichzeitig die Notwendigkeit diese auf diesen Stuhl zu setzen und jene auf jenem Sessel fläzen zu haben. Und die durchaus (immerzu) relevante Frage, wie bewusst du dir über Traumata aus deiner Vergangenheit bist und wie aktiv du daran arbeitest diese zu heilen damit du diesen Scheiß nicht auf mich projizierst
?
Auf dem durchgesessenen Stuhl sitze ich. Ich habe ihn aus dem Schrott gezogen, diesen bestimmten. Er hält Platz für viele andere auf denen ich nach meiner Stimme gesucht habe. Geräuspert habe ich mich, ausgespuckt habe ich, ein Glas Wasser getrunken habe ich, ein Sechzehntel Rotwein habe ich zu mir genommen. Am Rest von einer Zigarette habe ich gezogen, um den Frosch aus dem Hals zu einem Prinzenähnlichen zusammen zu kotzen. Schamlos habe ich da geborgt und dort gestohlen mit weder Talent noch Genie
Meine Hand gleitet aus deiner Hand und wir lassen einander mit Geistern tanzen.