Ich bringe eine Nostalgie mit,
diesem Blog.
Die letzten Wochen habe ich ihn fast nicht angegriffen, in die Hand genommen, angefasst
Glühende Kohlen.
Ein Ort, kein Ort
Wo ich mich exponiere mit fast allem,
was ich so mache.
Es ist kein Geschenk; geborgt
auf Zeit.
Für eine geringe Geldmenge habe ich einen Oleander erworben. Eine Pflanze. Er sitzt in einem grauen Behältnis aus Plastik, an einer Seite ist eine unregelmäßige Nummer 3 darauf geschrieben in schwarz.
Zu diesem, jenem Zeitpunkt,
des Ankaufs
war er nur graue Stümpfe und abgesägtes Holz.
Jetzt braucht er mittlerweile so viel Wasser und ist riesig grün, dass ich fast jeden Tag mit dem Kunststoffmessbecher aus der Küche ihn gieße. Sonst lässt er die Blätter hängen.
Vor dem Schlafen mache ich oft das Fenster noch einmal auf hinaus, zur Burg.
Ohne Theater. *siebensternen (als Verb)
Dabei haben sich zwei Triebe verfangen ineinander. Weil er vor dem Fenster steht und so hoch ist, dass er sich ducken muss beim Öffnen.
Auf einem Brett mit Rädern an der Unterseite, weil er so schwer ist.
Über Nacht sind sie beieinander geblieben und als ich dann, aufwachend, hinüber geblinzelt habe, sind sie an ihre angestammten Plätze zurückgegangen, genau in dem Moment.
Gut geschlafen habe ich nicht.
Obwohl
diesem Blog.
Die letzten Wochen habe ich ihn fast nicht angegriffen, in die Hand genommen, angefasst
Glühende Kohlen.
Ein Ort, kein Ort
Wo ich mich exponiere mit fast allem,
was ich so mache.
Es ist kein Geschenk; geborgt
auf Zeit.
Für eine geringe Geldmenge habe ich einen Oleander erworben. Eine Pflanze. Er sitzt in einem grauen Behältnis aus Plastik, an einer Seite ist eine unregelmäßige Nummer 3 darauf geschrieben in schwarz.
Zu diesem, jenem Zeitpunkt,
des Ankaufs
war er nur graue Stümpfe und abgesägtes Holz.
Jetzt braucht er mittlerweile so viel Wasser und ist riesig grün, dass ich fast jeden Tag mit dem Kunststoffmessbecher aus der Küche ihn gieße. Sonst lässt er die Blätter hängen.
Vor dem Schlafen mache ich oft das Fenster noch einmal auf hinaus, zur Burg.
Ohne Theater. *siebensternen (als Verb)
Dabei haben sich zwei Triebe verfangen ineinander. Weil er vor dem Fenster steht und so hoch ist, dass er sich ducken muss beim Öffnen.
Auf einem Brett mit Rädern an der Unterseite, weil er so schwer ist.
Über Nacht sind sie beieinander geblieben und als ich dann, aufwachend, hinüber geblinzelt habe, sind sie an ihre angestammten Plätze zurückgegangen, genau in dem Moment.
Gut geschlafen habe ich nicht.
Obwohl
