Zweige sind dünn, sie brechen
Ich mach die Schachtel auf
diesen Topf auch noch
ich nehme jede Karte heraus, es sind zwei Stapel
und sortiere sie nach ihren Farben, ihren Nummern, ihren Bildern. Sie riechen nach alten Händen und schmierig fühlen sie sich an dabei.
Alle sind da, ich mische sie zurück in ihre Verpackung.
Das schreibe ich zuerst, weil es mir Zeit kauft und ich mich davor fürchte, was ich eigentlich schreiben will.
Jemand anderer macht die Schachtel auf
es ist kein Topf
es ist eine Schachtel Pralinen,
ich probiere nur zwei davon aus; vermute, dass jede davon nicht besonders gut ist
und will sie eigentlich lieber nicht mit dem Leben in Vergleich setzen.
Ich mach die Schachtel auf
diesen Topf auch noch
ich nehme jede Karte heraus, es sind zwei Stapel
und sortiere sie nach ihren Farben, ihren Nummern, ihren Bildern. Sie riechen nach alten Händen und schmierig fühlen sie sich an dabei.
Alle sind da, ich mische sie zurück in ihre Verpackung.
Das schreibe ich zuerst, weil es mir Zeit kauft und ich mich davor fürchte, was ich eigentlich schreiben will.
Jemand anderer macht die Schachtel auf
es ist kein Topf
es ist eine Schachtel Pralinen,
ich probiere nur zwei davon aus; vermute, dass jede davon nicht besonders gut ist
und will sie eigentlich lieber nicht mit dem Leben in Vergleich setzen.
