Ich bin panisch.
Egal.
Der Schnupfen macht mir mehr zu schaffen.
Manchmal wünschte ich, ich hätte keine Augen.
Aus so vielen schrecklichen Gründen.
Weil Menschen kein besonders ästhetisches Evolutionsprodukt sind.
Gerade hab ich klargemacht, dass ich im Sommer in Barcelona wohnen kann.
UND ich vermisse tibetisches Essen, obwohl das echt schon mal besser war.
Ich glaube, es ist passiert, Wien ist mir zu klein.
Einfach so.
Nicht (nur), weil die Häuser zu klein sind, die Straßen zu sauber und die Bäume nicht grün genug; man jedes mal, wenn man in die U steigt, jemanden trifft.
Nein; weil ich das Angebot nicht wahrnehme, das sich mir bietet.
Vielleicht, weil es mir zu vertraut ist.
Und wegen dem verdammten Wetter.
Wenn ich Kurzgeschichten schreiben würde, wäre der Titel der ersten :
Whisper's Lover.
Es handelte sich um ein blaugrünes, türkisgrasiges Narrativum.
Und, weil ich mir vorhin einen Kaffee genehmigt habe, fühle ich mich jetzt schläfrig wie ein Murmeltier, wenn es sich schläfrig fühlt.
Irgendwie habe ich das Bedürfnis ES dieser Stadt so richtig zurückzugeben -
"Und es regnet wieder."
Würde ich von einem Auto überfahren, behauptete ich für meine Überzeugung gestorben zu sein - auch bei rot über die Ampel zu laufen.
Meine Handrückenfläche füllt sich mit Buchstaben, meine To-Do-Liste.
Let's make some music.
mfg
asche.
